kaktus_okamenel (kaktus_okamenel) wrote,
kaktus_okamenel
kaktus_okamenel

"Родина" женского рода,
"Отечество" - среднего,
а где же мужской род?

---

I know I'm wrong.
I know I'm right.
She is my wife,
this woman in white.

She crosses the street,
She walks away,
She is on her own
on her way
so away....
The corner, the tree....
Hey!
silent scream,
loud whisper,
my breath --
yes, she might
look back....

at your past,
at this corner,
and at tree at the corner!
me lost and me last....

Oh, no, am I dreaming?
Oh, yes, I'm mad -
This woman is leaving
this space
and my time --
The cars and the noise....
she waits....
not for me, she isn't mine....
too young and not wise --
Please, wait!
I'm dead.

.... light breeze, trembling leaves, sun, sounds, stop,
please....

I know this city,
I know the street,
This corner, this woman,
This tree....
was....
is me....

at the corner,
this very old tree....

It's cold, she is gone,
I am done....

Night, darkness.

My leaves....
getting dry, getting grey
My heart....
Down
Falling....
Too late.

I'm lost.
I am here.
Silent and brave....

A tree is a tree.
Like a stellar
above
my own grave.

---
Write Anatoly
http://write.vtheatre.net/museum/4.html

Ещё раз с вариацией...

PART IV
ACT II. BIRTH
I know I'm wrong.
I know I'm right.
She is my wife,
this woman in white.

She crosses the street,
She walks away,
She is on her own...
Look at me! Hey!
I must be dreaming,
I must be mad -
This woman is leaving!
Please, wait!

... I'm trembling,
not yet, please, not yet...

I know this city,
I know this street,
This corner, this woman,
This tree...
It is me...
at the corner, old tree...

It's cold, she is gone,
I am done...

My leaves...
getting dry, getting grey
My heart...
Down
Falling...
Too late.

I lost.
I am here.
Silently brave...

A tree is a tree.
Like a stellar
above
my own grave.

Victor didn't know why did he write poetry. He wasn't really writing it, more like recording it. He didn't write much of poetry in Russia. Maybe he did feel the same way he felt in America when he was a child, but as a child he didn't know that the feeling of discovery to the world around you is poetry. Now he wasn't a child anymore and he could write. And he was writing. Sometimes it would come out as a poetry.

и с подстрочником:
ЧАСТЬ IV
АКТ II. РОЖДЕНИЕ
Я знаю, что я неправ.
Я знаю, что я прав.
Она - моя жена,
эта женщина в белом.

Она пересекает улицу,
Она уходит,
Она – сама по себе...
Cмотрите на меня! Эй!
Я должен мечтать,
Я должен сойти с ума -
Эта женщина уезжает!
Пожалуйста, подождите!

... Я дрожу,
Не сейчас, пожалуйста, еще не сейчас...

Я знаю этот город,
Я знаю эту улицу,
Этот угол, эту женщину,
Это дерево...
Это - я...
на углу, старое дерево...

Холодно, она ушла,
Вот и все...

Мои листья...
становясь сухими, становясь серым
Мое сердце...
Вниз
Падает...
Слишком поздно.

Я проиграл.
Я - здесь.
Молчаливо отважный...

Дерево это дерево.
Как обелиск
над
моей собственной могилой.

Виктор не знал, почему он пишет поэзию. Он в действительности не писал, больше вспоминал. Он не писал столько поэзии в России. Возможно он чувствовал то же самое, что он чувствовал в Америке, когда он был ребенком, но как ребенок он не знал, что чувство открытия к миру вокруг тебя самого - поэзия. Теперь он больше не был ребенком, и он мог писать. И он писал. Иногда получалось похоже на поэзию.
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 7 comments